- Ne pas ne plus sentir cette main dans les cheveux, Pour ne souffrir : de ne plus sous peser ce feu, De n'être que le vent qui ne l'effleure plus. - L'incurable peur des autres qui converge en flux. - Tout cela poussent à la cours folle dans le mur....

Un soleil se couche sur une terre connue, l’ennui Des neiges fondues qui ne laisse que des vallées nues Appellent, des profondeurs, le retour des ennemis. Plus rien ici ne capte les attentions déçues. Les reflets dans les yeux cachent le froid dans le...

De la main je me pousse, les livres ne peuvent plus rien. Sur se pont la secousse - douce caresse vers le bien. Le vent porte se corps, déjà sans vie ; d’une claque, Qui se vide, infestant de sa matière le Cloaque. Il ne craint de se voir, souillé de...